Богдану Бартниковскому было 12 лет, когда его отправили в Освенцим. Он выжил, но пережитый кошмар продолжает преследовать его. Так вспоминается ужас лагеря.
Я помню. Кто не помнит? У каждого в голове записано множество воспоминаний, которые, возвращаясь вдруг, спустя годы, в воспоминаниях, заставляют улыбнуться – ох, как же тогда было прекрасно! Какая-то неожиданная встреча чьими-то глазами, улыбка, обмен несколькими тривиальными словами, вдруг ставшими важными, первый - ведь все, что первое, может запасть в сердце на всю жизнь - поцелуй. Наверное, каждый помнит такие моменты. Навсегда.
Но есть в нем и другие события, которые хотелось бы из него выкинуть. Есть ли кто-нибудь, кто прожил жизнь, просто наступая на розы? Трудно поверить. Мне и многим моим сверстникам не так повезло. У нас есть воспоминания, которые вы хотели бы стереть из своей памяти раз и навсегда. Конец! Не тут-то было! Хватит этих чертовых образов, которые возвращаются день и ночь. Они кошмар. В течение многих лет. И от них никуда не деться.
Кошмарные сны
Я прижимаю кусок хлеба к груди. Взгляд направо, налево – никого нет, сейчас буду есть. И вдруг капо появляется прямо за мной. Он целится палкой, кричит что-то, чего я не понимаю . Я начинаю бежать, но ноги у меня как вата. Он достанет меня. Падаю в коридор – скорее, скорее! Этот коридор становится очень узким, мои руки касаются стен, в него уже сложно протиснуться, а капо идет прямо за мной! Он уже тянется ко мне рукой…
Подергивание за плечо. Я открываю глаза. Капо нет. Лагеря нет. Кто-то трогает меня. Это жена.
- Что с тобой? Ты кричала, ты задыхалась…
- Ничего, это всего лишь сон. Я был там.
- Опять…
- Снова. Но это нормально. Спать.
Заключенных доставили в Освенцим-Биркенау товарными поездами.
Лежу, смотрю в потолок. Я закрываю глаза. Засыпай... Нет! А если приснится тот же сон и я снова буду там? Я вылезаю из-под одеяла. Тихо, на цыпочках выхожу на балкон. Улица совершенно пуста. Небо на востоке красное, скоро взойдет солнце. Прошел первый трамвай. Я возвращаюсь в комнату. Меня трясет от холода. Момент размышления:что делать? Это очень рано. Я смотрю на календарь. О, 10 августа!
Скрыто
Тогда 10 августа… Двадцать лет назад. Хотелось бы стереть эту дату из памяти, но это невозможно. 10 августа одна тысяча девятьсот сорок четвертый год . Варшава. Мой район Охота. Калиска улица. Переполненный, вонючий подвал. Мы уже неделю толпимся возле свечей, потому что в наших квартирах опасно. И в подвалах душно. Вонь. Воды нет. И сейчас, хоть и ночь, мы не спим. Мы слушаем.
Подразделение «Густав» ушло ночью. Вечером, когда уже было известно, что мы больше не продержимся, "Густав" решил:
- Едем в Хойновские леса. Раненые и придурки остаются.
Это был приговор мне и некоторым другим парням вроде меня. Стоя во дворе под дождем, лившим с красного неба, мы смотрели, как они уходят. Мой отец был среди них. Они протиснулись через щель в заборе. Мы остались одни. Женщины, дети, некоторые взрослые мужчины . Что будет с нами, когда они вторгнутся сюда? Они. Эсэсовцы. А с ними по слухам уже известные дикие ронеры, бригада Русской Освободительной Народной Армии из состава 29-й дивизии Ваффен-СС . Куча пьяных грабителей и бандитов в форме. И что они придут, это точно. Когда? Через час, через два. От них никуда не деться. Вам придется подождать.
До сих пор на улицах царила тишина. Издалека доносились только взрывы и выстрелы. Но теперь стрелки приближаются. Они уже ревут по соседству. Они стреляют? Кто-то начал В вашу защиту но он прервался, когда несколько человек закричали
- Тише!
И в великой тишине, едва дыша, мы ждем.
Исключение
Мы проделали проходы в подвалах к соседним домам на Сенкоцинской. И вот откуда приходят голоса. Выдворение уже началось (…).
- Вычадиии! Будьте быстры!
Солдат хватает меня за руку, притягивает к себе и сильно толкает, пока я не падаю с лестницы. Я хочу встать, но другие толпятся и наступают мне на ноги. Я поднимаюсь на четвереньки, затем встаю и выхожу на улицу. Где мама? Передо мной! Роновец прижимает ее к стене дома, роется в ее узле, бросает что-то на тротуар, кладет что-то в карман, и кричит вокруг, плачет, жар от дома, который горит прямо рядом> . Вся толпа мчит нас до улицы Бялобжеской и далее, в сторону Зеленяка, где мы попадаем в толпу людей, выгнанных из домов, а затем большой колонной маршируем на вокзал, к поезду. грузовой поезд.
Богдана Бартниковского отправили в Биркенау
- Залезай! Быстрый! - Жандармы прикладами и криками «помогают» нам подняться по ступенькам.
Я сижу на полу у стены. Очень тесно, трудно передвигаться. И дверь с криком закрывается. Темнота. Мама шепчет по соседству. Как хорошо, что так близко. Рывок вагона. Поезд трогается. Нас куда-то везут. Как долго тянулась эта ночь... Вокруг много перешептывания, кто-то плачет, кто-то молится. Все более душно. Я закрываю глаза, но сон не приходит. За зарешеченным окном по-прежнему ночная тьма, иногда тусклый свет лишь на мгновение желтеет, когда мы проезжаем станцию. Все более раздражающая вонь в машине . Поезд идет быстро, тормозит, останавливается, движется, тащит... Мы идем в неизвестность.
Путешествие в неизведанное
Двадцать лет я не был там, куда нас тогда повезли. Я не хотел туда возвращаться. Я хотел забыть, но это было невозможно. (…) Прошло столько лет, и это время живет во мне. Почему?! Неужели мне больше не следует забывать эти воспоминания? Я думаю, нам пора наконец отправиться в этот проклятый Биркенау. Может быть, мне будет легче, если через двадцать лет я снова войду в барак в карантинном секторе . Возможно, мне удастся избавиться от кошмара, который мучил меня столько лет.
Я преодолел себя. Я иду. Поезд трогается медленно, едва заметно с платформы. Это уже не тот вонючий и переполненный продуктовый магазин. Я смотрю на мелькающие жилые массивы за окном. Сравнение с той поездкой? Это не имеет смысла. Потом меня понесло в неизвестность. Теперь я знаю, куда иду. За что. Я закрываю глаза. Я сразу вижу эту повозку. Нет! Я не хочу его видеть! (...) Но я решил:мне надо туда. Как было тогда…
Уже светло в вагоне. Мы ехали всю ночь. Я отталкиваю от себя чьи-то ноги. Вонь, потому что кто-то нассал в углу. Я бы тоже хотел. Я могу подождать немного дольше. Мама дремлет у меня на плече. Поезд визжит и останавливается. Жаргон эсэсовцев за окном. Крики, затем выстрел. В вагоне уже движение, все проснулись. Мужчина за стойкой говорит:
- Это Ченстохова. На платформе полно жандармов. И женщины с водой.
- Напиток! Выпить... - Хор из нескольких голосов.
- Нет! Воды не будет. Они прогоняют этих женщин…
Взревела сирена, рывок, учащенный стук колес. Продолжаем путь к неизведанному. В вагоне все более душно. Монахини, которых здесь несколько с целой кучей детишек из какого-то детского дома, начинают молиться Под вашей защитой но немногие молятся.
Провода, провода, провода…
Давайте двигаться дальше. Мы стоим где-то в поле, как говорит мужчина у окна. Мы собираемся снова. Поезд замедляет ход, ползет, ускоряется, останавливается на долгие минуты и снова начинает движение. В вагоне становится все темнее и темнее. Уже вечер. Когда же это путешествие наконец закончится? Колеса по рельсам стучат всё меньше и меньше. Катимся медленно, медленнее и медленнее, визг тормозов. Мы стоим. Вдруг грохот раздвижной двери. А потом кричит:
- Шнелл! Аллес шнелль! Убирайся!
Онемевшие после нескольких часов езды в толпе, мы поднимаемся с пола и подталкиваем к выходу. Слепящий свет фар прямо в глаза . И когда я на мгновение стою в дверях, то замечаю тех, кто нас выкидывает из вагона - людей в полосатой одежде, как будто в пижамах, за ними шеренга солдат а еще дальше, в тусклом свете, <сильное> множество бараков с плоскими крышами - и провода, провода, провода. А еще я замечаю две высокие дымовые трубы, из которых пламя вырывается на несколько метров вверх. И над всем этим какой-то незнакомый, удушливый запах, которым невозможно дышать. Где мы? Куда они нас привезли?
Текст представляет собой фрагмент воспоминаний Богдана Бартниковского в книге «Возвращение в Освенцим» (Prószyński i S-ka, 2022).
(…) Поезд замедляет ход, несколько человек в купе встают, собираются уходить, в коридоре становится тесно. За окном медленно движется название станции ОСВЕНЦИМ. (...) Все здесь мне чуждо, совершенно иное, чем то, что приходит мне во сне и что запечатлелось в моей памяти. Я ошибаюсь? Ой, я уже подхожу к кирпичным двухэтажкам с сгущающейся толпой. Я уже вижу ворота с надписью ARBEIT MACHT FREI - я видел это много раз на экране телевизора, но не помню. Я иду к одноэтажному дому, где стоят охранники музея.
- Я был здесь в 44-м. Из Варшавы, из восстания. И я ничего не узнаю. Мне тогда было двенадцать.
- Потому что тебя привезли в Биркенау, - говорит охранник (…).
Отсюда вы пройдете только через дымоход
Нет! Я не пройду! Ни за что! Потому что… потому что, возможно, я не смогу вернуться. Ведь тогда эсэсовцы и капо, если они вообще хотели ответить на наши вопросы:для чего мы здесь? когда нас выпустят? они сказали насмешливо:
- Свободно... Отсюда вы выйдете только через дымоход. Другого выхода нет.
(…) Я останавливаюсь, оглядываюсь назад, смотрю на ворота. Я впервые вижу ее с этой стороны, потому что каждый день смотрел на нее из лагеря. Однако я зайду туда... И я уже в Биркенау. Сделав несколько шагов, я останавливаюсь на рельсах. По этим рельсам катился наш транспорт. Первый с жителями восставшей Варшавы. Смотрю налево — ряды невысоких кирпичных блоков. Я их видел! Я помню, я всё помню!
Богдан Бартниковский в детстве пережил ад лагеря Освенцим-Биркенау
Картина Биркенау точно осталась в моей голове. Эти кирпичные одноэтажные здания – женский лагерь. Там была заключена моя мать. Смотрю направо — ох, там целый ряд деревянных блоков без окон, только ряд световых люков под крышей. За блоками находится огромная площадь с рядами дымоходов. Столько всего сегодня осталось от дальнейших участков мужского лагеря Биркенау. Но есть первый ряд блоков. Мы жили в них до октября 1944 года. Для нас пацаны Варшавского восстания. Nam, как нас здесь называли, kleine polnischen Banditen aus Warschau .
Да! Маленькие польские бандиты из Варшавы. Это были мы. Я тоже был бандитом.
Лагерь Биркенау
В картине Биркенау мне не подходит только одно. В это время там стояла толпа полосатых заключенных, топтавшаяся в облаках пыли, когда было сухо или в грязи. Зелени не было ни на йоту. Траву выдернули, съели или вытоптали заключенные. И вот вокруг буйная зелень, и толпами сидят на ней уставшие посетители - отдыхают, едят... (...) И не видно труб крематория. Там, где они были раньше, образовалась груда обломков.
Я иду в свою деревянную казарму. Потому что это обычные казармы, тогда называемые кварталами. Я долго иду по неровной лагерной улице к тому месту, где она стоит в первом ряду. Дальше только бетонные прямоугольники фундаментов. Здесь была кухня, за ней колючая проволока и ворота, ведущие в следующие участки мужского лагеря . Я пересекал его в компании пацанов по дороге в баню или запрягал с друзьями в ролвагу, иногда мы тоже ходили этим путем на работу в "Мексику" - там должен был строиться новый сектор, но их не хватило время для этого.
Оборачиваюсь, иду по улице, считая казармы, мимо которых прохожу. Я останавливаюсь на пятом по счету. Нас сюда запихнули сразу после того, как привезли из Варшавы. Я смотрю на площадь между казармами. Мы стояли на нем каждый день во время переклички. Рядом с нашей неподвижной колонной, поставленной по стойке смирно, <сильный> у стены барака лежала, тоже по пятеро, один на другом, груда мертвых или убитых заключенных. Ждали, посыпав известью, транспортировки в крематорий. Мы стояли рядом с ними несколько дней, прежде чем лагерный коммандос, собиравший тела погибших, бросил их на тележки и отвез в крематорий.
Жизнь детей в Освенциме
Направляясь к Вратам Смерти, я пересчитываю казармы, мимо которых прохожу. Группы посетителей заглядывают в те, что открыты, но я продолжаю идти и так дохожу до того, кто раньше был тринадцатым номером над дверью. Дверь приоткрыта, я могу войти. Там пусто. Сразу за входом находится очаг печи, обогревающей казарму. По бокам есть койки. Наши койки. Те самые, на которых мы тогда спали. Три уровня. Так получилось, что я обычно спал на самом высоком. Нас пятеро спали бок о бок, иногда шестеро. Одно одеяло. Что за одеяло? - вообще-то тряпка с дырками, одна на всех.
Каким странным мне сейчас кажется такая пустая казарма. В то время нас здесь было сто пятьдесят человек. Только пацаны из Варшавы. Возраст:от десяти до четырнадцати. Непрекращающийся гул, то срывающийся плач, то крик капо. Они были другими для нас. Некоторые были равнодушны, они лишь следили за тем, чтобы в комнате, то есть на двух трехэтажных койках, был мир, потому что это было царство одной комнаты надзирателя, но рядом были и негодяи, заключенные в черных треугольниках. в лагерный номер, после года-двух лагеря осужденных за убийство, кражу, изнасилование или другие уголовные преступления.
Тогда нас здесь было сто пятьдесят человек. Только пацаны из Варшавы. Возраст:от десяти до четырнадцати.
Одним из них был Кровавый Олек, бандит, отсидевший за грабежи; будучи капо он охотно нами пользовался:пинал, бил тростью - видно было, что для него это в радость. Или господин Казио... Это он раздавал нам хлеб, а иногда - редко, но случалось - ходил по нарам с ведром мармелада. Да! Иногда нам доставалось свекольное лакомство. Господин Казио постучал ложкой с мармеладом по куску хлеба, который он положил на место, лизнул ею следующую ложку, чмокнул ею другую по щеке и продолжил идти. После такого разделения у него осталось полведра.
Борьба за выживание
Ложка... Я вспомнил, как господин Казио делил мармелад, и сразу вспомнил тот день, когда я получил ложку в Биркенау. Потому что у меня его не было! Когда нас выгоняли из дома в Варшаве, кто-то думал о чем-то вроде ложки... А потом, в лагере, я вечером стоял в очереди за супом. Перед этим я нашел побитый, грязный горшок. Я побежала к умывальнику его немного помыть и долго полоскала, потому что было видно, что его давно не мыли.
Я набился в бочку с супом, капо налил в кастрюлю немного этой люры - она была даже теплая - но ложки у меня не было! Как это есть? Я наклонил горшок и вылил все это. Она стекала по подбородку, по рубашке, ведь как можно есть суп без ложки? На дне осталось несколько кусочков капусты и брюква. Я взял их пальцами. А на следующий день, когда нас преследовали до площади возле барака, я нашел ложку. Какая радость! У него был только небольшой кусочек древка, но это нормально, потому что его можно было положить в карман. Я долго тер его о гравий, чтобы соскоблить что-то, что окончательно высохло, потому что оно, вероятно, долго лежало в грязи.
И когда капо вечером снова налил мне в кастрюлю походного супа, ложка у меня уже была!
Источник:
Текст представляет собой фрагмент воспоминаний Богдана Бартниковского в книге «Возвращение в Освенцим» (Prószyński i S-ka, 2022).
