26 февраля 1942 г.
Лётчик Люфтваффе Хайнц Кноке (вправа) и его эскадрилья получили приказ лететь в Норвегию, около сорока километров от Осло, чтобы прикрыть повреждённый линкор «Принц Эжен», укрывшийся в фьорде. Британские ВВС планируют уничтожить его и посылают самолёт-разведчик. Кноке должен перехватить его.
13:12 месса наш радар зафиксировал быстрый вражеский объект – очевидно, разведывательный самолёт.
13:15 месса я выл один, поставив себе цель – не допустить пролет над фьордом.
Поднявшись по бесконечной спирали до 8 000 м, я кружил над «Эженом», ищя цель. Небо было чистым, никаких следов англичан. Данные наземного управления были слишком неточны, и после 85 минут безрезультатных поисков я вернулся на базу, обмороженный и разочарованный.
27 февраля 1942 г.
Второй день – опять попытка поймать «одинокого томми», но он ускользнул.
28 февраля 1942 г.
Старший сержант вбегает к моему столу, где я заполняю отчёты, и бросает новость: «Разведчик вернулся!» Я бросаюсь к окну, пробираюсь сквозь снег к взлётному полю.
Механики уже разбирают покрывала, открывают люк. Я сажусь в кабину, двигатель начинает греться.
«Готово!» – крикнул контролёр. Окно закрывается, механики скользят по самолёту, я открываю топливный вентиль, и мотор завывает.
Снег вихрится вокруг фюзеляжа, когда я мчусь по взлётной полосе. Через двадцать секунд я отрываюсь от земли и сразу в набор.
Контролёр сообщает точные координаты: британский самолёт пересёк берег у Кристиансанда, высота 8 000 м. На подъём потребуется около 18 минут.
«Индийский в Берта‑Курфюрст. Ханни‑80. Как Виктор?», – голос из радиостанции.
«Отлично, Виктор! Слышу тебя чисто», – отвечаю.
Погода ухудшается – лёгкая дымка затрудняет обзор. Я обхожу облака, но цель всё ещё не в поле зрения.
«Индийский теперь в Берта‑Людвиг!», – слышу я дальше.
Внезапно, в нескольких метрах от меня появляется Spitfire с яркой британской кокардой.
Первая схватка
Я резко набираю высоту, пытаясь поймать его в «канделябр». Англичанин тоже заметил меня и стремительно снижается под мой нос.
Я открываю газ, ввожу в резкий манёвр, держа цель в прицеле. Вибрации в кабине усиливаются, а мотор уже готов к предельной нагрузке.
Сразу же открываю огонь, закрываю заслонки радиатора, рискуя перегреть двигатель.
Spitfire, словно стрела, мчится к земле. На высоте 6 000 м я фиксирую цель. С расстояния 5 500 м – всё ещё слишком далеко. При 4 000 м и ниже вибрации усиливаются, радиаторы закипают, а индикатор скорости показывает 800 км/ч.
На 1 000 м британский пилот выравнивается и начинает набор, пролетая над снежными склонами. Мой старый «Эмиль» отстаёт – он уже прошёл польскую кампанию, а Spitfire – новейший образец.
Подъезжая к морю, я прекращаю погоню, открываю заслонки радиатора и совершаю широкий разворот, теряя цель как крошечную точку на горизонте.
Посадка на лёд – непростая задача. После приземления я ощущаю холод, усталость и головокружение. «Коктейль, быстро!» – шепчу себе.
4 марта 1942 г.
Три дня прошли с тех пор, как «томми» вернулся. Командир обещает бутылку настоящего Hennessy тому, кто сбросит британца. Я уже трижды пытался, теперь настал четвёртый шанс.
5 марта 1942 г.
В казарме раздаётся шум: «Англичанин возвращается!» Я бросаюсь к окну, спускаюсь по снегу к взлётному полю.
13:20 месса я поднимаюсь в небо на полном газе. На 5 000 м включаю кислородную маску – холод пронизывает до костей.
Контролёр сообщает: «Индийский в Цезарь‑Ида, Ханни‑70 (1)! Виктор, Виктор (2)!». Английский самолёт уже на высоте 7 000 м, я поднимаюсь до 8 000 м, чтобы иметь преимущество.
Последняя схватка
На высоте 8 000 м я замечаю черную точку слева – это Spitfire, оставляющий короткую конденсационную трассу. Он делает два круга над фьордом, явно фотографируя цель.
Я вхожу в его тень, пока он занят съёмкой. Открыв газ, я набираю скорость, поднимаюсь над ним и, на расстоянии около 1 000 м над уровнем моря, открываю огонь.
Пули врезаются в фюзеляж, вокруг люка вспыхивают вспышки. Англичанин делает резкие рывки, но я удерживаю его в прицеле.
Он падает, выпускает лёгкий дымовой след. Внезапно на мой люк попадает густая жидкость – масло. Окно помутнело, но двигатель работает, давление масла стабильно. Видимо, из радиаторов Spitfire вытекло масло.
Я продолжаю преследовать, но дым исчезает, и самолёт исчезает из поля зрения.
Слушаю насмешливый голос в наушниках: «Старик, опять ничего не выстрелил?» Мой товарищ Дитер (лейтенант Герхард) подлетает слева и говорит: «Не волнуйся, я закончу его!»
Дитер набирает полную мощность, врывается в хвост раненого Spitfire и, как будто отрезая листок, заставляет его крутиться вниз.
Я наблюдаю, как самолёт превращается в огненный шар, мчащийся к снежному полю. Через секунду он разбивается, а огонь поглощает пилота.
Эмоции после боя
Я восклицаю в наушники: «Прыгайте, ради Бога, прыгайте!» Но пилот уже погиб. Я чувствую, как в груди смешиваются гнев и сочувствие – он тоже был летчиком, возможно, имел семью.
Мы с Дитером открываем бутылку коньяка, поднимая тост за охоту и за «Томми», которого, как оказалось, уважали даже противники.
Дитер отправляется на «аисте» со снежными лыжами, чтобы обследовать место крушения. Я понимаю, что даже в войне есть место уважению к противнику.
